
Бес с ним
Потеряв ориентиры,
Растворившись в суете,
Без мольберта и без лиры
Я не тот. И мы не те.
Не вернуть того мальчишку,
Что с днепровских берегов
Без оглядки и вприпрыжку
Был готов, всегда готов.
Не вернуть страну Советов,
Что под звёздами Кремля
Рассыпала нам конфеты
Накануне Октября,
Что со славой шла на пашню,
В цех мартеновский и в бой.
Не вернуть восход вчерашний...
Взял шинель. Пришел домой.
Набросал четыре строчки,
И сангиной два штриха.
Отцвели давно цветочки,
На горе растет ольха...
Все как прежде, потихоньку,
Кто в брильянтах, кто-то бос.
Телевизор, монтировка.
Жду ответы на вопрос:
Вирус выкосил полмира?
Олигарх увял как класс?
Как там в Сирии Пальмира?
Чем Верховный нас потряс?
Что, опять строкой в законе?
Иль приказом долго жить?
Закулисье в обороне
Или вьёт нам в петлю нить?
К черту ящики, смартфоны!
Не читаю, не смотрю!
Выпил стопку. Залп гормонов.
Ясно всё, как фонарю.
Я не тот и вы другие,
Тюбик, кисточка, перо -
Бородатые, седые.
Бес с ним, с бесом, что в ребро!
21.03.2020

Кости юного ковчега. Фрагмент
2020. Холст, акрил. 30х40 см